Уйти? Могла бы - ушла, конечно. Это пролетариату терять нечего, кроме цепей своих. А тут цепи - уж так цепи. Не дернешься. Ну, дёргаться-то, допустим, можно - да толку мало. Ну, поболтаешься туда-сюда, и что? Кому ты ещё нужна? Обратно и вернёшься, на круги своя. Под кулаки его. Советовать каждый может. Сказать - легко, а вот сделать... Три года всё же вместе. Нет, бить не сразу начал - поначалу-то нормально всё было. Я разве могла предположить, что всё так обернётся... Поначалу-то он и пальцем ткнуть не смел - поглаживал, шептал что-то. Кожа, говорил, у меня как у ребёнка. Я аж млела от ладоней его - большие такие, тёплые.

А уж как обхватит, приподнимет... На руках ведь нёс до машины своей, когда встретились в первый раз. Дождь на улице шёл, так он курткой своей прикрыть меня всё пытался. Весёлый был, обходительный. Ну, думаю, судьба моя.

Нам, дурам набитым, много ли надо-то? Сколько нас таких, всё принца ждущих какого-то? А разве принцы такие? Нет, те - под алыми парусами плавают, Ассоль свою ищут. А нынешние все - просто покупатели. Пришёл, выбрал, какая по цене подойдёт - «заверните, пожалуйста»... А мы и рады, дурочки. Да я понимаю всё... Но разве я в чём виновата? Да и он ведь - не зверь какой, не бандит. Конечно, время сейчас такое - кулаки всё решают. Я хоть нигде и не бываю - дальше квартиры не выпускает меня никуда он - а телевизор смотрю всё же. Он тоже любит - и «Криминал» и «Дорожный патруль». У меня всегда как обрывается всё внутри - будто песочек струйкой вниз бежит, аж слабею вся, обмякаю от страха. Знаю - насмотрится сейчас, а потом на мне все свои страхи и выместит. Лицо у него меняется, когда бьёт меня - чужой человек просто. К кулакам его привыкла худо-бедно, а вот если ногами бить начинает - тогда беда... Да и я уже не та стала - кто ж такое битьё выдержит... Да он и сам понимает - иной раз посмотрит так, цокнет языком, усмехнётся. Скотчем грозил обмотать - для моей же, говорит, пользы. Последнее время, правда, не часто бьёт - с похмелья когда, злой весь такой ходит по квартире, влепит пару звонких.

Да я привыкла - уж пусть так лучше, я же вижу, ему легче на время становится. А вот когда расчётливо бьёт, будто мастерство своё оттачивает - вот тогда совсем худо. Каждый раз думаю - всё, это - последний. Последний, ага... Размечталась! Цепи-то держат, и не уйти никуда. Разве что ждать, когда сам прогонит - вижу ведь, что не до меня ему всё чаще, мешаюсь я ему, болтаюсь в углу своём. Он и по имени перестал звать меня - раньше все «Груня», «Груня»... А есть ли оно у меня, имя это самое? Наверное, нет. Только артикул один. А ценник ещё в «Спорт-Мастере» сняли. Шутила тогда: «Бесценная я теперь!» Дошутилась, видать... Ой, ну всё, кажется, пришёл. Хоть бы не злой сегодня, хоть бы не злой...