Я не поняла откуда исходит звук и стала проверять свою аську, решив, что это подключился кто-то из моих "контактов".
И только когда постучали во второй раз, я обнаружила источник стука.
За окном, на высоте третьего этажа, в воздухе висел смуглый мальчик лет десяти с белыми крылышками (точь в точь такими, которые рисуют детишкам на открытках), смотрел на меня большими светло-серыми глазами и настойчиво стучал кулачком по стеклу. Несмотря на дождь на его белых перышках не былo ни капли влаги, да и одежда, похожая на балетное трико телесного цвета тоже была совершенно сухая.

"Ну вот - подумала я - началось".

Недосыпание - страшная вещь, а я последние недели спала часов по пять. Писала рассказ, который выжимал из меня все соки, никак не хотел укладываться в литературные рамки и просто издевался надо мной.
Я зажмурила глаза, но когда их снова открыла странный мальчик продолжал висеть все там же.
Тут мой материнский инстинкт и доброе сердце не выдержали и я бросилась к окну открывать - ребенок мокнет под дождем, а я тут размышляю.

Мальчик легко впорхнул в комнату и уселся на большой обеденный стол, стоящий в гостиной рядом с компьютером.
- Ну, наконец-то сообразила - проворчал ребенок - дождь ведь на улице...
- Ты кто? - пробормотала я, все еще не веря своим глазам.
- А то ты не знаешь... Что за глупые вопросы. Крылья видишь? Ангел я твой...
Что за окна у вас в Израиле дурацкие - продолжал ворчать мой гость - даже подоконников не делаете - сидеть негде. Что за примитивная архитектура? Хорошо хоть отопление нормальное сделала, паровое, а то наставят обогревателей по комнатам или еще того хуже кондиционеров...
Видя мои медленно вылезающие из орбит глаза, мой гость добавил:
- А что я такого говорю? Вредно же это для здоровья и потом... мы, ангелы, тепло любим...
- Стоп. Разве ангелы существуют? А тем более еврейские? По-моему их нет?
- Как это нет? Эх, ну нельзя же быть такой тупой атеисткой. Хоть бы Тору почитала, деревня - скорчил гримаску гость.

- А как тебя зовут тогда?
- Ну какая тебе разница, пусть будет Даниэль...
- А у меня так сына зовут - почему-то обрадовалась я.
- А ты думаешь я не знаю - подмигнул ангел.
- Ну хорошо, допустим, но что тебе надо? Зачем пришел?
- Мне? Это тебе надо. Зачем же столько времени ныла, плакалась, стишки жалостливые писала? - и он состроил мне смешную рожицу.

- Ничего подобного. Я никого не звала и ничего не просила и, вообще, я не верю ни в тебя ни в Него - тут я осеклась, поймав пристальный взгляд моего нежданного гостя.
- Ну это ты зря. Я же вот тут перед тобой и, вообще, я не диспут теологический пришел вести... Что за народ вы такой странный, женщины? Никогда ничего прямо не скажете. Все у вас сложно, запутанно. А я тут к тебе психологом не нанимался.

И чего тебе не хватает? Муж хороший, работящий, непьющий. Дети нормальные.
Не вундеркинды какие-нибудь, упаси господи, (при этом он посмотрел вверх на потолок).
Работа приличная, квартира опять же... - он окинул взглядом гостиную. - Дизайна, конечно, никакого.
Стили намешаны. Ну так образование-то у тебя не гуманитарное, да и вкус художественный отсутствует.
Что это за картины, ужас?!
- Ну, ну... ты это, думай что говоришь - возмутилась я наглостью моего юного гостя.
- Я то как раз думаю, а вот о чем ты думала, когда вдруг почти в сорок лет вообразила себя писательницей?
Кому нужно такое количество литераторов?
Да и где ты была раньше?
Сама же знаешь, что настоящие поэты и писатели рождаются несколько раз в столетие.
Почему же вы все, графоманы, считаете, что именно вы и есть то самое настоящее? - продолжал ворчать злой мальчишка.

Это у тебя кризис среднего возраста. Сама же знаешь, ну почему я тебе это должен говорить.
До сорокa тебе еще почти год. Да и что вы женщины так зациклены на цифрах? Вполне симпатичная, стройная, выглядишь намного моложе. Глаза у тебя красивые, умные.
- Ага. Как у собаки, да? - машинально подхватила я.
- Короче, я тебе не психотерапевт, да и времени у меня немного - другие дела есть.
Раз не можешь вслух произнести то о чем плакалась ночами в подушку и на читателя выплескивала, (он то чем виноват, бедный), я сам тебе скажу - ангел закинул ногу на ногу и снова состроил гримаску.

Ты же думала: ну почему нельзя повернуть время вспять, так чтобы после сорока оно пошло в обратную сторону, но только для тебя.
Чтобы с каждым прожитым годом становиться моложе.
Прожить столько же сколько тебе отпущено, допустим еще тридцать лет, но умереть не в семьдесят, больной старухой, а в десять.
Чтобы восполнить все, что недополучила, все что прошло мимо.
Гулять до утра на студенческих вечеринках, напиться вдрызг хоть однажды в жизни, влюбляться и крутить романы, страдать от измен, снова влюбляться и самое главное, писать ежедневно обо всем что чувствуешь, чтобы не забыть, не пропустить ни одного оттенка, ни одного полутона ушедшей молодости.
Писать свои рассказы, пробиваться. Тем более что теперь у молодых есть такие возможности, которых не было у тебя.
Хотя бы тот же интернет. Достаточно написать что-то стоящее и выложить в сеть...
Ну, так примерно? - спросил мой маленький мучитель.

- Да - произнесла я почти шепотом.
- Так вот... Он согласен.
- Что согласен? Кто? - окончательно обалдев, промямлила я.
- Ну что с тобой? - разозлился ангел.
Он прислал меня передать, что согласен выполнить твою просьбу.
Более того сказал, что твоя мечта сбудется - ты станешь известной, издашь несколько книжек стихов и рассказов и даже напишешь роман, который станет бестселлером.
- Нет, этого не может быть - глупая улыбка начала расплываться на моем лице также стремительно, как пятно вина расплывается на белой скатерти.
- Ох, как же с тобой трудно.
Ну если я говорю что может, ты думаешь что я вру? - ангел вздохнул глубоко по старушечьи и добавил. - Мы, ангелы, никогда не врем... почти...

Так вот, все так и будет, но ты должна дать согласие.
Подожди, не говори ничего. Есть еще одна вещь, которую Он просил тебе передать.
Помнишь, когда тебе было тридцать, ты попала в аварию? Тогда тебя спасло только чудо. И ногу и тазовую кость тебе собрали по кусочкам.
- Ну как мне такое не помнить. Я тогда полгода пролежала в больнице. И до сих пор нога болит к перемене погоды - заметила я.
- Тем лучше, что помнишь - неожиданно холодно произнес мой собеседник.
Так вот...
Он никогда не повторяется - и добавил - ... в добрых делах.
- Что значит не повторяется? В каких делах?
- Ну что ты так плохо соображаешь сегодня - возмутился ангел.
Не повторяется значит не повторяется.
То есть, когда тебе снова исполнится тридцать ты опять попадешь в аварию, но чуда уже не произойдет.
Вот и решай. У тебя есть пять минут. Извини больше ждать не могу - у меня дела.

До меня стал доходить постепенно смысл сказанного и тут я почувствовала злость.
Ну почему все в этом мире дается взамен чего-то? Почему моя мечта могла осуществиться только таким путем?
Почему я должна была прожить еще всего десять лет вместо положенных мне тридцати?
И их провести в борьбе, в попытках доказать себе и всем что чего-то стою.
Гулянки, романы, творческие вечера и богемные тусовки - это, конечно, здорово, ново, неиспытанно, а что будет с моей семьей, с мужем, детьми?

Я думала: как же так получилось, что все о чем мечталось в двадцать лет прошло мимо меня, промелькнуло как один день.
И за все эти двадцать лет занятых борьбой за существование и благополучие своей семьи, ни разу не получилось остановиться, задуматься: а так ли я живу, а то ли это чего мне всегда хотелось?

Я все думала и думала и не заметила как мой ангел взглянул на большие напольные часы с маятником, стоящие в гостиной, печально вздохнул, неслышно подлетел к окну и даже не оглянувшись на меня, вылетел под дождь.
Дождь все усиливался, он уже не накрапывал, а хлестал холодными струями по стеклу.

Но ангелам это не страшно - их белые перышки не мокнут даже под самым сильным дождем.