Больничное.
Больница - это очередь в регистратуру, ворчливые нездоровые бабушки, скамейки для ожидании, врачи повсюду, но не в кабинетах, воздух, пропитанный неизлечимой усталостью, и коридоры, коридоры, коридоры... Бесконечные коридоры, угнетающие запахом болезни.
Врач говорит, что «всё будет хорошо». Я это знаю, я киваю. Врач говорит, что «нужно время». И я киваю. Врач говорит, что «надо дать себе отдохнуть». И я - киваю. Врач говорит, что «мы со всем справимся». И меня уже можно продавать на одной полке с китайскими болванчиками. Со скидкой (из-за брака - художник был пьян и забыл нарисовать мне улыбку).
Две недели. Второй этаж - в процедурный, потом четвёртый - на сеанс... Квартирное.
Я сыта. Сыта по горло этими 10 кв. метрами моей комнаты. Комната-клетка, комната-пыточная, комната-сцена... Сцена театра, где единственный актёр и единственный зритель - я.
Глупые, абсолютно идиотские передачи телевидения, отключенный Интернет и немой телефон. Голова болит от передозировки мыслями и ощущениями. Чувства... не умещаются в моей - уже такой же однокомнатной - душе.
Я плащом повесила себя на вешалке в прихожей. А на соседнем гвоздике висит - одиночество.
Хочется только спать. Постоянно. Но уснуть почти невозможно. Только устать, устать до беспамятства и пропасть на несколько часов в одеялах. А завтра - снова больница, врачи... Остаточное.
В больницу, из больницы... - люди. Люди в маршрутках, в автобусах... Что они обо мне думают? Пьяна, наркоманка?.. Или просто - глупая, не накрашенная и не расчёсанная, небрежно одетая девица? А я - думаю обо всём. Что не успеваю с работой, что будут проблемы с учёбой, что дико кружится голова от 40мл. внутривенно и что обо мне едва ли думают что-то хорошее эти люди.
А их лица? - этого «населения общественного транспорта»?! Кто-то, недавно, вопрошал, почему нам приходится платить за счастье? Меня больше волнует - кому мы платим, когда приходит это «послевкусие» хорошего и последующая депрессия?! Ведь судя по их траурным лицам, этот некто должен быть уже просто сказочно богат.
Лишь бы не пропустить, понять, успеть, выйти на своей остановке... Диало/г/жное.
- Можно мне сегодня колоть в другую руку? Эта рука уже болит.
- Не имеет значения, готовь другую... Поработай рукой... Хорошо, вену видно.
- Ой...
- Что - больно?
- Да.
- Так, ещё раз... Вот, попали в вену... Нормально?
- Да.
- Теперь аккуратно, не шевели рукой, ещё второй шприц... Голова уже кружиться? Сильно?
- А?.. Да... Пустое.
Всё будет куда интереснее.. В номере отеля (хочешь - на Ибице?!) или на песочных пляжах Сэн-Тропе, или где-нибудь среди узких извилистых улиц Венеции... мы будем пить мохито, наслаждаясь ароматом лайма и мяты, вести разговоры лирические, говорить тихо или молчать громко. А потом вдруг запоём любимое - до самого утра...
Осталось немногое - выдернуть гвозди, надеть плащ, выкинуть заношенное до запахов нечистот одиночество и подлечиться...
Завтра снова - больница, врачи...
|
